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jueves, 29 de julio de 2010

YA COGIENDO LA AZADA, YA LA PLUMA


"Ya cogiendo la espada, ya la pluma"
Marqués de Santillana, poeta medieval español

Lejos de la gran urbe que me abruma
ya ejercito mi mente, ya mis manos
en mi huerto y mis versos cotidianos
ya cogiendo la azada, ya la pluma.

Porque temo que , en vano , se consumal
a arena del reloj de raudos granos
y mi cuerpo, ya asunto de gusanos,
lo amortaje la muerte con su bruma.

Por efecto de afecto al lar nativo,
yo cultivo en verano la cosecha
de los frutos y versos que os escribo.

Porque el alma se siente insatisfecha
de lo escrito por patrio imperativo,
por si hubiera una sombra de sospecha…

CON EUFÓNICO SEÑUELO (SONETILLO)

Con eufónico señuelo
de esos cantos de sirena,
tanto joven se enajena
que ya no pisa en el suelo.

Ya sólo encuentra consuelo
en ambientes de verbena
con bullanga de cadena
que alteran su cerebelo.

Gran parte de su existencia
se “pasa”… enganchado al cable
por fiel fonodependencia.

Ya es insaciable, insociable
y, en síndrome de abstinencia,
se torna un ser intratable.

martes, 13 de julio de 2010

OFERTORIO LÍRICO A JARAICEJO

Aquí, gratos paisanos,
entrego en patrimonio
mi cosecha de versos
tal lírico ofertorio.
Que os sirva yo deseo
de fiel recordatorio,
de amor a lo extremeño
un impar testimonio.
Comencé esta cosecha
allá en mis años mozos,
tan sobrados de ofensas
y tan faltos de apoyos.
Fueron tiempos de afrentas
que afronté con arrojos,
mas dejaron su rastro
de tristeza en mi rostro.
Unos “jueces” injustos
-¡los acuso de acoso!-
me ensuciaron el alma
con su inquina y encono.
Mas mi amiga la encina
me enseñó a ser estoico:
disciplina , dureza,
sobriedad y amor propio.
De parcelas del alma
quité ortigas y abrojos,
vanas avenas locas
y cardos espinosos.
En mis limpias parcelas,
mi tristeza fue abono
y sirvió para el riego
el sudor de mis poros.
Con mi pluma por reja,
abrí surcos muy hondos;
sembré en ellos los granos
más selectos y orondos.
Yo cuidé mis sembrados,
Dedicándome a fondo
a escardar malas hierbas:
la cizaña, el matojo…
Dediqué tanto tiempo
-horas extras de oro-
por llenarme las trojes
de esperanza y decoro.
Calendarios de luto,
sin sus días de rojo
cuyas hojas caían
tal la fronda en otoño.
Y, en los meses de estío,
entre julio y agosto,
cosechaba mis mieses
con un noble propósito.
Escribir es sembrar
en los surcos del folio
sentimientos, ideas,
lo más íntimo y propio.
Por mi veta de vate,
siempre fui un gran devoto
del cultivo de versos
con un cierto sonrojo.
Con librescos trajines,
yo distraje mis ocios
y , en los meses de mieses,
de las musas fui socio.
Y mis penas en panes
transformé sin reposo,
como el néctar la abeja
en producto meloso.
Los poemas son panes
que el poeta da al prójimo
tal nutricio alimento
de mentales estómagos.
Porque yo amo a mi gente
y por ella me hinojo
y le doy el pan tierno
que me saco del horno.
A mi tierra extremeña,
en mis versos, yo elogio
con lisonjas de un hijo
cuyo pecho es su trono.
Y os afirmo, paisanos,
que escribí por vosotros;
firmo aquí, en Jaraicejo,
veinticinco de agosto.

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo, 25 de agosto, 2009

lunes, 12 de julio de 2010

AFECTIVAS TRANSFERENCIAS

Doy mis versos al pueblo y no le pido
nada a cambio por grata recompensa;
reclamar a quien debo es una ofensa
tan impropia de humano bien nacido.

Miles de horas de oro dilapido
de mi vida tan densa, tan intensa,
tan propensa a los versos en defensa
de mi pueblo extremeño agradecido.

A quien debo esta lírica locura
de verter en mis versos mis querencias,
yo no puedo pasarle la factura.

Me desquito de múltiples ausencias
de mi tierra materna, Extremadura,
enviando afectivas transferencias.

LABORES LÍRICAS

Tal la tenaz y laboriosa hormiga
en vaivén estival por su sendero,
va colmando su pródigo granero
con los grávidos granos de la espiga.

Impasible al calor, a la fatiga
y a la ingrata angostez de su hormiguero,
a su afán se dedica por entero;
el trabajo sus penas le mitiga.

Con afanes afines, a diario,
se consagra el poeta a sus labores,
indolente al reloj y al calendario.

Con sisífico esfuerzo, con sudores,
verso a verso, compone su poemario
aunque no rente en bolsa de valores.

SIN ALTURA LITERARIA

Que no tienen altura literaria
estos versos sembrados a destajo,
los gangosos graznidos de algún grajo
me anunciaron de forma lapidaria.

Que no sigo la moda estrafalaria
de escribir en las nubes... y me bajo
a la altura del pueblo tallibajo
mentalmente de anemia milenaria.

Por conciencia social y por mi cuna,
yo no puedo cantar a la azucena,
a la rosa, a la estrella o a la luna...

Comprended mi postura y mi poética:
¡mi poesía se siente tan terrena
que desprecia la estética por ética!

domingo, 11 de julio de 2010

EMIGRANTE ANTE EL NICHO MATERNO

A la memoria indeleble
de mi querida madre,
Elisa Ramos Rubio.

Ante ti, madre mía, está este fruto
de tu vientre, que viene de visita
a regar sus raíces con la cita
estival y a rendirte su tributo.

Tu indeleble recuerdo va impoluto
por mi sangre -¡tu sangre!- y me concita
a embeberme de ti, madre bendita,
y a lavarme con llanto tanto luto.

Ante el nicho - el altar - de tus despojos,
en solemne silencio, como en misa,
tu unigénito hijo está de hinojos.

Por tu nombre te nombro, madre, ¡Elisa!,
anegados en lágrimas mis ojos
y de penas empapo hasta la brisa...

sábado, 10 de julio de 2010

TERGIVERSAS MIS VERSOS A TU ANTOJO

Tergiversas mis versos a tu antojo,
con borrosas visiones de neblina
porque nubla la envidia tu retina
y te obliga a leerlos de reojo.

Donde yo escribo espiga, lees abrojo;
donde quise la rosa; tú, la espina;
yo te di mi amistad; tú, sólo inquina
y, en mi campo de mies, viste rastrojo.

Tu famélica envidia no se sacia
en su infértil y pérfido servicio ,
tan propicio a la necia suspicacia.

Tu tantálica vida es un suplicio
condenada a continua contumacia
donde no hallas placer ni beneficio.

CON RUMOR BULLANGUERO DE COLMENA

Con rumor bullanguero de colmena
y desgarros de garras de alimañas,
te gangrena y te aguija las entrañas
esa abeja rabiosa de la pena.

Y te alejas de un mundo de verbena
a sufrir soledades ermitañas
y te empeñas en versos y te empañas
con tu propia tristeza y con la ajena.

Tanto esfuerzo infecundo, tanta lucha
con enjambre de penas que te achucha
a sembrar tanto verso dolorido...

¿Para qué?¿Para quién?¡Si nadie escucha!
¿Ganarán con el tiempo algún sentido
o serán sólo asunto del olvido...

viernes, 9 de julio de 2010

EL DESPOTISMO ILETRADO ( SONETILLO )

La masa, que ama la mesa
más que la misa o la musa,
siempre presenta una excusa
para huir de letra impresa.

Por ser de las prisas presa,
ya es tan lasa, tan ilusa
que, por pereza, rehúsa
entrar en libresca empresa.

Vive al consumo sumisa,
envuelta en falaz euforia
que a la lectura es remisa.

Y, en su vital trayectoria,
va tan presa de la prisa
como un borrico de noria.

jueves, 8 de julio de 2010

LA VIDA ES UN MOMENTO

La vida es un momento y siempre en vilo;
el tiempo nos arrastra a la deriva
y siempre el corazón en carne viva,
latiendo con temor, siempre intranquilo.

Y siempre una razón, un leve hilo
nos mantiene por siempre a la ofensiva
mientras dura esta vida fugitiva
que la muerte nos corta con sigilo.

Un momento esla vida...¡Sólo es eso!
Y apunta al cementerio como meta,
como triste final de ese proceso.

y el momento termina y se completa
con retorno a la nada..., sin regreso,
sin dinero, billete ni maleta...

DEPORTE POÉTICO

He venido de nuevo al veraneo
a ejercer ese "vicio" solitario:
componer unos versos de ordinario
por calmarme mis fieras como Orfeo.

Con sus dosis, me sedo mi deseo,
mi pasión literaria -¡mi calvario!-
sin que tengan efecto secundario
ni provoquen insomnio ni mareo.

Es deporte creativo y recreativo
que se juega sentado y de cabeza
y da un tono mental muy reflexivo...

Este juego me da gran agudeza,
me mantiene el espíritu en activo
y me quema reservas de... tristeza.

NEFASTA TECNOCRACIA

Existe una nefasta dictadura
nacida de una fría tecnocracia
que quiere asesinar, con diplomacia,
el amor,la esperanza, la hermosura...

Armada de neutrones, la locura
nos gobierna con turbia tecnocracia
y programa, con sádica eficacia,
convertir el planeta en sepultura.

Artefactos satánicos y hostiles,
abortos de una ciencia sin conciencia
que siembra nuestra Tierra de misiles.

Porque quieren colgarnos la existencia
de los hilos más finos y sutiles:
los hilos del terror y la violencia.

A UN CONSUMISTA

Caminas sin pensar, a trochemoche,
sometido a la esclava servidumbre
que te impone el capricho por costumbre
porque cifras tu dicha en el derroche.

Practicas un consumo sin reproche
que imitas con ingenua mansedumbre
porque aspiras con ello ganar cumbre
en la escala social, triste fantoche.

Vienen corto tu esfuerzo y tu dinero
a tus largas y alegres pretensiones
de placeres y locas diversiones.

Te mueves por impulsos, prisionero
de un afán consumista a manos llenas
y, al moverte, te suenan las cadenas...

A UNA SOLTERONA RICA

Rezumando frialdad por su camisa,
doña Nieves camina de mañana;
la convocan repiques de campana
a los santos asuntos de la misa.

Se ha quedado soltera su sonrisa;
ya su cuerpo no sirve de besana
amorosa y se agosta en la desgana
sin un rayo de amor, sin una brisa...

Yo no sé por qué turbias vanidades
se ha quedado tan pobre su riqueza:
sin salud, sin amor, sin amistades...

Solo sé que ha perdido la cabeza
por internas y umbrosas tempestades
y no encuentra la paz ni cuando reza.

TE MANEJAN COMO A UNA MARIONETA

Te riges por la ley de la veleta
que sólo apunta donde ordena el viento;
no tienes voluntad ni atrevimiento
para elegir con libertad tu meta.

Te manejan como a una marioneta
que obedece fielmente al mandamiento
de la mano que pone en movimiento
su inerte y su indolente silueta.

En humana veleta convertido,
señalas servilmente donde ordena
un viento vagabundo y sin sentido...

Humana marioneta que, en la escena,
repite el mismo gesto que ha aprendido
del payaso de turno que la entrena.

A UN ANCIANO AGRICULTOR EXTREMEÑO

A todos los austeros y sufridos
agricultores extremeños.

La parda geometría del barbecho
tú tienes reflejada en tu semblante
y tu cuerpo, torcido hacia adelante,
hacia el surco final... se va derecho.

Entre miles de surcos, has deshecho
tu vida en un trabajo esclavizante,
entregando sudores cada instante
como el líquido precio a tu provecho.

Un montón de recuerdos arrugados
y una sed de justicia insatisfecha
conservas en el alma por cosecha.

Y te irás de este mundo..., bien pagados
los gastos por tu vida y sus cuidados
y estarás del Buen Dios a la derecha.

(*)Primer premio del certamen extremeño de poesía "Martes Mayor" de Plasencia (Cáceres), 1983.

A UN CORAZÓN EGOÍSTA

Se ha cubierto de grises telarañas
tu oscuro corazón encallecido
y no encuentran calor para su nido
la emoción y el amor en sus entrañas.

Si has cerrado sus puertas, por qué extrañas
que no sientas el mínimo latido
de amoroso aleteo..., sólo el ruido
de un tropel de gusanos y de arañas.

Anidó el egoísmo a su albedrío
en su larga y oscura galería,
cerrada con cerrojo y cerradura.

Sólo existen las sombras y el vacío
y tanta es su frialdad que se diría
que, más que corazón, es sepultura...

miércoles, 7 de julio de 2010

RECUERDOS MATERNOS

Al recuerdo indeleble y vitalicio
de mi querida madre, Elisa Ramos Rubio.

Busco entre tus recuerdos mi alegría,
un fulgor infantil que siempre tuve
cuando niño indolente, cuando anduve
de tu amada presencia en compañía.

Tu recuerdo querido, madre mía,
a las cimas del alma se me sube
y allí siento tu voz que grita "¡Uve!"
como tú me nombrabas cada día.

Aunque busco y rebusco por rincones,
por armarios, por cofres, por cajones...,
encontrar mi alegría no consigo.

Y mi vida, tan manca de ilusiones,
sin maternas ternuras, sin tu abrigo,
me sentencia a carencias de mendigo.

martes, 6 de julio de 2010

EMPUJADOS POR PRISAS

Empujados por prisas tal pringosos papeles
que barrieran los vientos con honor de huracanes
van los hombres mordidos por rabiosos afanes
a buscarse su dicha como raudos lebreles.

Los maneja el consumo como a inertes peleles,
marionetas de carne programadas por planes
a través de unos hilos de invisibles imanes
en el turbio escenario de soberbias babeles.

Van buscando las mieles, los placeres, la nata...
de esta efímera vida de ilusiones falaces
persiguiendo esperanzas de cartón, de hojalata...

Hacia un gran precipicio, sordiciegos y audaces,
precìpitan su vida de fatal catarata
y la noche los traga como estrellas fugaces...

TRAYECTORIA REBAÑEGA

Porque quieren que no haya escapatoria
para el hombre, le ciegan su existencia
con la venda mental de la inconsciencia
como a mula amaestrada de una noria.

Y le marcan su torpe trayectoria
circular, rebañega, sin querencia...
y le sedan con dosis de indolencia,
que no sienta el dolor, sí seudoeuforia.

Con eufónicos sones de tantanes,
promocionan el vicio que nos merma
nuestra talla moral, nuestros afanes.

Quieren que nuestra mente se halle yerma,
sometida al dictado de sus planes
y que el pueblo amodorrado se duerma...

ANTES DE QUE...

Antes de que mi vida poco a poco consuma
esas últimas brasas de su efímera hoguera,
resumiendo en cenizas tanta vana quimera
y se esfume en la nada como pompa de espuma.

Antes de que mi aliento se me funda en la bruma
de esa noche infinita que al humano le espera
más allá del umbral, de esa leve frontera
donde todo termina con el cero por suma.

Antes de que mi sangre pierda el rojo voltaje
y mi cuerpo, ya inerte, sea el grato hospedaje
donde habite a sus anchas un tropel de gusanos.

Yo quisiera entregaros, tal humilde homenaje
este ramo de versos doloridos y humanos
que aboné con mis penas y sembré con mis manos.

RETROPROGRESO ( PROGRESO HACIA ATRÁS )

Contemplad las plusmarcas del progreso
de este simio antropoide que se estima
el ombligo del mundo, la pluscima
de la inerte materia en su proceso.

Con las drogas, el átomo, el sexo...,
nuestro mono actual se autolastima
y su cima se torna en una sima
donde el sida le pudre hasta su beso.

Por temor a microbios y a neutrones
y atraído por cantos de sirenas,
nuestro bípedo humano se evasiona

hacia gratos y edénicos rincones
de regiones idílicas y amenas
donde pierde su talla de persona.

domingo, 4 de julio de 2010

HORAS EXTRAS

Cuántas horas de oro, extraodinarias
dedicadas al lírico cultivo;
calendario de luto, sin festivo,
sin domingo, en labores literarias.

Cuántas horas de ira, solitarias,
de trabajo a destajo, sin recibo,
de sembrarme en los versos, que le escribo
a mi gente en posturas solidarias.

Porque yo amo a mi pueblo, aunque me aparte
y me vaya con lírica a otra parte
a partirme tal pan en mis cuartillas.

Yo prefiero que coma y que se harte
y que el arte se vaya... de puntillas.
¡Por mi pueblo, me doblo de rodillas!

NO ME MUEVEN MOTIVOS MERCANTILES

No me mueven motivos mercantiles
al cultivo de versos..., el dinero
no cotiza en mi vida ni un entero
ni me atraen sus brillos señoriles.

He ganado –os confieso- muchos miles...
de palabras, de ideas... y un reguero
de amistades que me hace placentero
mi camino con temas más sutiles.

No me inquietan cuestiones pecuniarias
cuando siembro cosechas de poesía
en mi horas de oro, extraordinarias.

Porque el verso no es grata mercancía
de vender con ganancias millonarias...
¡No sufraga ni el pan de cada día!

MIS VERSOS

No se engendran mis versos en gris laboratorio;
su materna matriz no es un tubo de ensayo,
tal los fetos deformes de un conejo cobayo
que utiliza la ciencia como chivo expiatorio.

Ni son hijos bastardos de un deseo transitorio
cuando sube el voltaje de la sangre por mayo
y florecen pasiones de ardoroso desmayo
que a los cuerpos impulsan a fugaz desposorio.

Son legítimos hijos del amor más humano
en feliz matrimonio entre idea y sentimiento
cuyo enlace rechaza lo prosaico, lo vano…

Sentimientos e ideas en feraz casamiento
dan a luz estos versos a la luz del verano,
a su modo, sin moda, ni especial tratamiento.

sábado, 3 de julio de 2010

MUNDO BARROCO

Nuestro mundo - ¡ya inmundo! – se abarroca,
se enrevesa y retuerce tal zarcillo;
nos transforma en difícil lo sencillo
y lo puro en impuro nos trastoca.

Nada ocupa su sitio en esta loca
mezcolanza vivaz de mercadillo,
donde todo es febril batiburrillo
y se vende y se compra de bicoca.

Una red de mafiosos mercaderes,
tan expertos peritos en falacia,
nos programa la vida, los placeres...,

Su falaz y funesta plutocracia
manifiesta desprecio hacia los seres
y les cobra por precio la desgracia.

viernes, 2 de julio de 2010

LA VIDA ES UN PROBLEMA MUY SENCILLO (1)

La vida es un problema muy sencillo;
se trata de ir sumando operaciones:
el trabajo, el amor, las diversiones...
y una humilde ración en el bolsillo.

Es preciso que sepas al dedillo
las reglas de sumar..., sin confusiones,
con las cuentas bien claras, sin borrones,
sin mancharte las manos de amarillo...

Nunca sumes primero tus derechos,
ni les restes valor a tus deberes,
ni busques dividendos ni provechos.

Ordena los sumandos y no alteres
el total de los pagos satisfechos,
lo que reste, al final, son tus haberes.

(1)Este soneto ha sido convertido en una canción por el cantautor extremeño Nando Juglar.

jueves, 1 de julio de 2010

LA VIDA ES UN ROSAL ( * )

La vida es un rosal; por cada rosa,
hallarás muchas veces mil espinas
que se ocultan detrás de las cortinas
de su espesa verdura nebulosa.

Y resulta más viva y más hermosa
esa vida -el rosal- si tú te inclinas
sin temor a sus duras disciplinas
y la mimas de forma generosa.

Si le calmas la sed con tus sudores
y le abonas la tierra con tus penas
el rosal te dará rosas mejores.

Del rosal de la vida a manos llenas
cogerás esas rosas de colores
que regaste con sangre de tus venas.

(*)Este soneto y el titulado "La vida es un problema muy sencillo" han sido convertidos en una canción por el cantautor extremeño Nando Juglar.

A UN MATERIALISTA

La vida es algo más que esa materia
que a tus ojos resulta bien visible
y que puedes tocar porque es tangible
su dureza, su forma y su miseria.

Tú piensas que este mundo es una feria
donde todo se compra y es vendible
y tiene como meta irremisible
ser pasto de gusano o de bacteria.

Se te secan tus sueños..., reducidos
por tu dura y angosta inteligencia
que a las sombras los tiene sometidos.

Y miras y no ves... más que apariencia
porque están atrofiados tus sentidos
por la inerte materia sin conciencia.