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viernes, 16 de diciembre de 2011

A CIERTO POETA VANGUARDISTA

Existe un pedante y opaco poeta
que, en versos, fabrica su propia Babel;
por vano y por leve, como una cometa
un viento lo eleva a un alto nivel.

Escribe en las nubes con gris egoísmo,
por temas humanos no muestra interés;
su verso divorcia de todo realismo
y escribe tan sólo por propio placer.

Siempre va por dentro, como ensimismado,
como prisionero de su propia piel;
su gran neurastenia lo tiene apartado
y sobre este mundo no asienta sus pies.

Defiende en el arte tendencias modernas,
el último grito que la moda dé,
socialmente, en cambio, vive en las cavernas
porque es reaccionario, defiende el ayer.

Para él, la poesía es juego evasivo
que aleja al poeta de la sordidez
de un mundo mal hecho donde está cautivo
como un pez pequeño preso en una red.

Imita las modas como buen modista;
hilvana palabras; las viste muy bien
de acuerdo a su lema, ante todo artista
y siempre a esta norma se mantiene fiel.

Sin ritmo ni rima, sin fondo ni forma,
compone poemas de acuerdo a un cliché
que impone en el arte una nueva norma:
escribir de espaldas a la sensatez.

Poemas oscuros , amorfos, modernos…,
son fieles reflejos de la languidez
del propio poeta, de su mundo interno
donde falta vida, esperanza y fe.

Palabras…, poemas… que no dicen nada,
parecen mofarse de aquel que los lee
y el lector presiente una carcajada
de alguien que se burla de su sencillez.

Se eleva el poeta con vana arrogancia
como eleva el viento al leve papel
y busca la altura con su extravagancia
porque siente fobia de la ordinariez.

Vive sin conciencia, con desconfianza;
una aguda anemia padece su fe,
y, entre nubes blancas, perdió la esperanza;
le queda su orgullo como un perro fiel.

Le abruma el trabajo; le aburre la vida;
el amor le amarga porque una mujer,
en edad temprana, le causó una herida
que mantiene abierta por su estupidez.

Solitario y triste, en su paraíso,
se ocupa y preocupa por su menester,
al margen de leyes y de compromisos,
cultivando versos sin saber por qué:

¿Por llenar su vida, su inmenso vacío?
¿Por curar la herida de su timidez?
¿Por matar con arte su profundo hastío
o quizás por simple capricho burgués?

De asuntos sociales no tiene conciencia,
le curó su padre desde la niñez;
contempla al que sufre con suma indolencia
y trata al humilde con frío desdén.

No siente el zarpazo de tanta injusticia;
desde tanta altura, no la puede ver
y observa insensible la sucia codicia
de aquellos que acopian dinero y poder

Tan sólo le inquieta buscar la belleza;
la sigue y persigue con gran avidez
y no la consigue porque su cabeza,
entre tantas nubes, ya no ve muy bien.

Pesadillas grises, raras emociones,
mundos interiores que el ojo no ve,
turbio subconsciente de arcanos rincones
con gran artificio pasan al papel.

Con esta materia, compone poemas
cerrados y abstractos, de gran pequeñez,
retratos de un alma con turbios problemas
que así se descarga de su pesadez.

Lo deforma todo su mental miopía,
lo altera, lo enturbia, lo pone al revés;
de sí mismo escribe por su egolatría,
su poesía es espejo para verse en él.

Por eso, sus versos no tienen latido,
ni aliento ni vida que anime su ser,
condenados nacen al voraz olvido
o a la tumba fría de un libro tal vez.

Desprecio al pedante y opaco poeta
que vive encerrado en su gris babel,
movido por modas, como marioneta
y actúa tan sólo por propio interés.

¡Oculta su cara tras una careta;
cubre sus vergüenzas de cabeza a pies
con disfraz de un arte estéril y abstracto
porque no notemos tanta insensatez!

viernes, 9 de diciembre de 2011

TIEMPO DE OCIO

El oro de mi tiempo lo malverso
en ético y vital imperativo
y escribo, luego vivo y sobrevivo
en ambiente importuno, siempre adverso.

Escribo para ciegos... y converso
con sordos voluntarios; lo percibo
por su aspecto glacial y despectivo,
pero sigo y prosigo con mi verso.

Cieguisordos a asuntos tan sutiles,
van los hombres borrachos de un mal vino
por su noche sin luna, sin perfiles...

Yo no sé qué violento remolino
ha apagado la luz de sus candiles
y van locos, con prisas, sin destino...

martes, 6 de diciembre de 2011

LA VIDA ES UN ROSAL (1)

 La vida es un rosal; por cada rosa,
hallarás muchas veces mil espinas
que se ocultan detrás de las cortinas
de su espesa verdura nebulosa.

Y resulta más viva y más hermosa
esa vida -el rosal- si tú te inclinas
sin temor a sus duras disciplinas
y la mimas de forma generosa.

Si le calmas la sed con tus sudores
y le abonas la tierra con tus penas
el rosal te dará rosas mejores.

Del rosal de la vida a manos llenas
cogerás esas rosas de colores
que regaste con sangre de tus venas.

(1)Este poema fue musicalizado, convertido en canción,
por el cantautor extremeño Nando Juglar.

sábado, 3 de diciembre de 2011

A LA FIESTA DEL ROSARIO (JARAICEJO)


   Un año más…, el lento calendario
con paso de tortuga trae esta fecha
largamente esperada en el silencio,
este quince de agosto…¡Nuestra fiesta!
La fiesta tuya y mía, la de todos
los que aman al pueblo con nobleza,
por encima de sucios intereses
que dividen la vida y la envenenan;
la fiesta de este pueblo desangrado
que sabe del dolor de las ausencias
de sus hijos,  humanas golondrinas,
que fueron a anidar en otras tierras
y esperan, resignados todo el año,
este encuentro feliz con impaciencia…

Todos vuelven fielmente cada agosto
a este santo lugar donde nacieran,
a buscar el calor que no encontraron
en la ingrata ciudad donde se encuentran,
como vuelven al viejo campanario
al amor de su nido las cigüeñas…

Todos vuelven contentos a sus nidos
cada quince de agosto, cada fiesta,
a limpiarse las grises telarañas
que oscurecen  el alma y la conciencia;
una fuerza interior, como un imán,
les tira con amor hacia su tierra
y , por esto, retornan cada agosto
a regar sus recuerdos, sus querencias…
¡Desgraciado de aquel que allá en el alma
un montón de cenizas sólo encuentra,
esas frías cenizas del olvido
que son restos del alma que está muerta!

Un año más…, estamos todos juntos
unidos por el lazo de estas fiestas,
los que viven aquí, en su patria chica,
los que somos de aquí y estamos fuera
y venimos a daros compañía
y a regarnos la raíz más primigenia, 

compartiendo el pastel de la alegría
y el amargo licor de las tristezas,
a contaros fielmente nuestros males,
a escuchar con  respeto vuestras penas
que, en el fondo de mi alma, encuentran eco
y , en mis versos humanos, se reflejan.
y venimos aquí porque algo nuestro
se quedó para siempre en esta tierra
y volvemos con vanas ilusiones
de encontrarlo detrás de alguna puerta…

Un remanso de paz para el espíritu
encontramos aquí cuando se llega
cansado de vivir en ese mundo
donde tiene su trono la materia
que asesina los nobles sentimientos
y convierte al humano en una pieza,
que se puede arrojar como algo inútil
a ese paro fatal si no interesa;
porque estamos cansados de esa vida
de las grandes ciudades, que son selvas,
donde el hombre en su lucha se convierte
en la más horrorosa de las fieras
a capricho de instintos antihumanos
que amenazan su paz y su existencia.

Es preciso lavarse cuerpo y alma
y ponerse la limpia  vestimenta
que guardamos colgada en el armario
para un día especial, para una fiesta,
que barramos el polvo de la envidia
si oscurece el cristal de la conciencia
y limpiemos muy bien el corazón,
con sus puertas de par en par abiertas.
Es preciso que estemos muy unidos,
que limemos pequeñas diferencias
y busquemos comunes soluciones
a esta crisis social que nos afecta,
 todos juntos así, como en familia,
con el alma bien limpia y bien dispuesta,
pues queremos vivir cara a la vida,
de espaldas a rencores y violencias
y hay que darle a la Virgen del Rosario
lo mejor de nosotros como ofrenda…

jueves, 1 de diciembre de 2011

NOS ARROJAN AL MUNDO...

Nos arrojan al mundo sin pedirnos siquiera
el permiso que avale tan fatal accidente;
estrenamos la vida con un llanto incipiente
tras precoces azotes en la parte trasera.

Nos arrastra la vida como a leve madera
sobre el líquido lomo de un furioso torrente
porque el tiempo es un río de alocada corriente
cuyo crónico cauce no conoce barrera.

Vamos aguas abajo, sin saber nuestra suerte,
sin poder agarrarnos a una roca o ramaje,
ni sabemos el sitio donde aguarda la muerte.

Sólo queda alegrarnos con alguna migaja
-un amor, una rosa...- nuestro breve viaje
de trayecto tan corto, de pañal a mortaja.

sábado, 26 de noviembre de 2011

DEMOS GRACIA A NUESTRA DEMOCRACIA

 Nuestra vida navega viento en popa:
satisfechos, vivimos a la carta.
Hoy, se come y alguno hasta se harta
y se toma café y puro y copa...

Despreciamos el pan hasta en la sopa
porque dicen que engorda y nos infarta;
cada cual tiene un trozo de la tarta
y se viste a su modo con su ropa.

Demos gracias a nuestra democracia
que permite empaparnos en derroche,
ofreciendo de todo, tal farmacia.

Pero tenga cuidado algún fantoche
no se hunda en un pozo de desgracia
por mear por encima del pitoche...

viernes, 18 de noviembre de 2011

A UN EXTREMEÑO INGRATO

Con cuánta ingratitud, con qué mal trato,
le pagas todo el bien que has recibido
a tu tierra natal: traición y olvido
son las falsas monedas del ingrato.

Y te lavas las manos cual Pilato
en el río de llanto que ha vertido
este pueblo explotado y oprimido
al que vendes a un precio muy barato.

A costa del ajeno sacrificio,
asciendes como humana enredadera
por el árbol social hasta la altura...

¡Sólo buscas tu propio beneficio,
la codicia por única bandera,
y te importa un comino Extremadura!

sábado, 5 de noviembre de 2011

SER HOMBRE ES ALGO MÁS...


Ser hombre es algo más que esa figura
de humanoide ignorante e insolente,
sin que tenga un sentido transcendente
que lo eleve del lodo a la hermosura.

Ser hombre es un proyecto, una aventura
en proceso incesante y ascendente,
tal un Sísifo que sube la pendiente
con su grávida roca hasta la altura.

Ser hombre no es problema de medida
de este homínido bípedo y bimano
cuando alcanza su vida una subida.

Y estará de la bestia muy cercano
si su talla mental no es la debida
para estar a la altura de lo humano.









martes, 1 de noviembre de 2011

TE FUISTE , PADRE MÍO...


         
Al recuerdo  indeleble de mi padre,
       Isidro Mohedas Márquez

Te fuiste, padre mío, a la otra orilla
donde todo es silencio, sombra, olvido…
a gozar del descanso merecido
por tu alma de limpio, sin mancilla.

Ya te fuiste…, dejándome tu arcilla,
tu recuerdo, tu sangre, tu apellido…;
tu descansas ya en paz, padre querido,
y yo vivo en continua pesadilla…

Ya pagaste fielmente esa factura
que les cobra a los seres esta vida
por vivir esta efímera aventura.

¡ Tánto ha sido el dolor por tu partida
que ha vestido mi vida de negrura
y no encuentro una luz, una salida!...
 




domingo, 30 de octubre de 2011

OCASO DE UNA VIDA VANA

Ya sin vino de amor dentro del vaso,
sin placer, ni esperanza, ni aliciente...,
se reduce tu vida a recipiente
con tan sólo los posos del fracaso

Ya se apagan las brasas de tu ocaso
y se pone tu sol por el poniente,
ya en su tramo final por la pendiente
en el rumbo a su tumba sin retraso.

Ya se acerca el horario de partida
de tu vida terrena, transitoria,
sin posible demora en la salida.

Quedarán de fanfarrias, de sonajas,
una sombra de hombre por memoria:
sólo escombros, escorias, escurrajas...

viernes, 21 de octubre de 2011

TARDE AGOSTEÑA

Hoy, el sol insolente de esta tarde,
con su aliento febril , todo lo inflama
y su ardor inclemente se derrama
sobre seres y objetos…¡Todo arde!

A buscarse una sombra que lo guarde,
va aliabierto un gorrión de rama en rama,
mas la encina, la jara y la retama
de su extrema dureza hacen alarde.

Tiempo muerto: de siesta, de desgana,
en que el sol, con la furia de un tirano,
nos impone esta tregua cotidiana.

Con la flama solar del meridiano,
todo el pueblo se sume en la galbana
esta tarde ardorosa de verano,

viernes, 14 de octubre de 2011

NO CRITICO A PERSONAS, SÍ SUS VICIOS

La envidia de la virtud
hizo a Caín criminal.
¡Gloria a Caín! Hoy el vicio
es lo que se envidia más.

Antonio Machado


No critico a personas, si sus vicios
- unas veces en serio, otras en broma –
porque el vicio es voraz, un carcinoma
que carcome a los seres con suplicios.

Los convierte en esclavos vitalicios,
sin indicios de herida o de hematoma
porque horada por dentro tal carcoma
y camufla sus graves estropicios…

Y me duele observar a tantos seres
enredados en redes tal en soga
que les tienden mezquinos mercaderes.

Con nefastas sustancias tan en boga,
sólo buscan efímeros placeres
en un mundo brutal que los ahoga.

miércoles, 12 de octubre de 2011

AL EMIGRANTE EXTREMEÑO

Ajena voluntad marcó tu vida:
senda angosta de espinas erizada,
férrea cadena que llevaste atada
y dejaba tu carne dolorida.

Dolor de bofetada recibida
en pago a tanta vida malgastada
sobre una tierra ajena y desolada
con tu humilde sudor humedecida.

La vieja vocación por la aventura
-ilusión de conquistas por tus venas-
tu raíz arrancó de Extremadura.

Y a solas con tu sombra y con tus penas,
tu alegría encontró su sepultura
y tu leve ilusión, nuevas cadenas...

viernes, 7 de octubre de 2011

A VERTER EN MIS VERSOS ME LIMITO

A Verter en mis versos me limito
lo que el alma almacena en su granero
y a sembrar sus semillas con esmero
porque quede constancia por escrito.

Mas un pueblo tan falto de apetito
cultural, tan festivo y bullanguero
no es propenso a los cantos de un jilguero
y hasta algunos opinan que es delito…

Va la vida sin brida, con desnorte
en un mundo de histérica colmena
que valora a los seres por su porte.

Sólo buscan la cara más amena
de la vida: la música, el deporte
y la moda … entre cantos de sirena.

domingo, 25 de septiembre de 2011

NO SE PUEDE VIVIR TRANQUILAMENTE

¡Despertad, despertad, va siendo hora
de poner corazones en contacto
y luchar con amor contra la guerra
todos juntos, unidos por un pacto
los que amamos la paz y, a su servicio,
ponemos las palabras y los actos!
¡Acabemos con tantos enemigos
que amenazan la paz del ser humano:
la mentira, la guerra, la injusticia,
el rencor, la codicia y el engaño…,
arrojando verdades como bombas,
la palabra por arma en nuestros labios,
disparando el rabioso inconformismo
que llevamos por dentro silenciado!
No se puede vivir con la conciencia
tan dormida en un cómodo letargo
al sopor de pesadas digestiones
con un fondo de música, adecuado
para sueños profundos y apacibles
sin que enturbien la paz, los sobresaltos
ni oscuras pesadillas, tan frecuentes
en las negras conciencias de los amos.

No se puede vivir con pensamientos
que ya tienen olores putrefactos,
tantos siglos impuestos, tantos siglos
al capricho voraz de los gusanos;
si están muertos, busquemos sepultura
y un lujoso ataúd para enterrarlos
y sembremos, ¡por fin!, nuevas ideas
que alimenten a todos, no a unos cuantos…
No se puede arropar tanta mentira
con silencios hipócritas y engaños,
disfrazando verdades como soles
con un falso barniz para ocultarnos
la luz para el camino de la vida
y la fuerza vital para el cansancio.
No se puede vivir de las nostalgias
de los fríos escombros del pasado,
de rodillas, pidiendo una limosna
a la puerta cerrada de un avaro
o rogando, con vanas ilusiones,
que remedien el mal desde lo alto
porque el hombre desnudo de esperanza
siempre suele vestirse por abajo…

La manzana del mundo se nos pudre
sin que nadie se inquiete en remediarlo
porque el odio, la envidia y la codicia
van minando su entraña a picotazos
y asesinan la paz y la esperanza
en sombríos despachos a plumazos
y nos visten de luto la alegría
con las telas oscuras del espanto,
condenándole al hombre la tristeza
de vivir como un perro arrinconado.
Se envenena el planeta impunemente
con sustancias mortales y con átomos
que amenazan de muerte a nuestra vida
al eterno temor de algún chispazo…
y se puebla la Tierra de chatarra,
de esqueletos y restos de aparatos
que sirvieron de brazos a la guerra,
al servicio del crimen disfrazado.
No se puede vivir tranquilamente
a la buena de Dios o del Diablo,
cuando un hombre les niega a los demás
sus derechos vitales más primarios:
el derecho a la paz y a la justicia,
el derecho a la vida y al trabajo,
al mendrugo de pan de cada día,
a elegir su camino y su ideario,
el derecho a vestirse de esperanza
y a expresar sus verdades sin reparos
y a otros muchos derechos, tan torcidos
por los mismos de siempre, por los amos,
mercaderes del templo de este mundo
que convierten el templo en un mercado
donde veden la vida y la esperanza
a unos precios de oferta muy baratos.
Se desprecia el valor de la cultura,
programando los vicios más nefastos
para hacer de los hombres marionetas
A merced del negocio de un payaso.
No interesa el saber porque el que sabe
no obedece fielmente a los mandatos
del payaso de turno y siempre tiene
voluntad personal para sus actos;
se prefieren borregos ignorantes
que respeten las normas del rebaño
y que sigan las huellas seculares
muy marcadas después de tantos años.
Se cuida el exterior y se descuida
Lo más puro del ser, lo más humano,
lo que aleja a los hombres de las bestias
y los lleva hacia arriba desde el barro.
Se programa el amor a la apariencia
y al consumo superfluo y descarado
a través de una moda pasajera
que torna en especial lo secundario;
un concepto servil, sanchopancesco
les ata a la materia como esclavos
y así viven conformes, satisfechos…
porque nunca es feliz el insensato.
Siempre existe un peligro permanente
que nos pudre hasta el aire que aspiramos
y nos hace vivir siempre intranquilos,
bajo eterna amenaza atormentados
o dormimos con “drogas” la conciencia
para andar por la vida cual sonámbulos
a buscar un perdido paraíso
que jamás hallaremos porque es falso.
¡Despertad, despertad, va siendo hora
de ponerse a limpiar, pero a destajo,
tanta y tanta basura acumulada
a través de los siglos que llevamos
ensuciando el planeta, nuestra casa,
que es herencia de todos los humanos;
la tenemos tan sucia y descuidada
que da pena y vergüenza y hasta asco....
¡No habrá paz en el mundo mientras haya
tanta triste basura a nuestro lado
bajo forma de guerras o injusticias
y, por ello, tenemos que limpiarlo!..
Wenceslao Mohedas Ramos.

domingo, 10 de julio de 2011

ATARDECER EXTREMEÑO

Muriendo está la tarde,
una tarde estival, cálida y lenta
que agoniza sobre los curvos montes,
dejando tras de sí purpúreas huellas.
El sol es una herida
redondamente abierta
en el costado de esta tarde tibia
y pone en el azul manchas sangrientas.

Las vaporosas nubes,
amorfas y grotescas,
semejan gigantescos algodones,
rojizos coágulos de sangre fresca.

Del alto campanario
de la vetusta y gigantesca iglesia,
cual pena hecha sonido,
lanzan las campanas sus notas trémulas,
a la oración tocando
en una grave y prolongada queja.

El aire cristalino
de la tarde tranquila y somnolienta
se puebla de metálicos murmullos
de campanas y de aves bullangueras,
que habitan en los huecos de los muros,
bajo las rojas tejas.

En la cuadrada plaza,
algunos niños juegan
sembrando el suave viento vespertino
de frescas risas y de voces tiernas;
una viejecita, de cabellos níveos
y negra vestimenta,
atraviesa la plaza lentamente
con un cántaro de agua en la cabeza.

Por los lejanos campos
de blanquecinas sendas,
van regresando lentos los rebaños
envueltos entre nubes polvorientas,
con metálica música de esquilas,
cual suave lluvia de sonoras perlas.

Por entre los oscuros encinares,
polvo y sudor sobre su piel reseca,
sobre sus lentas bestias encorvados,
vuelven los segadores de la siega.

La curvatura azul
de las lejanas sierras extremeñas
se va difuminando lentamente
tras una leve gasa cenicienta.
La tarde muere silenciosamente,
su faz azul se tiñe de violeta
y el cielo, antes alegre,
se viste con un manto de tinieblas.

Allá, por el oriente,
ya se asoma la luna amarillenta
con cara de una niña avergonzada
que va, por vez primera, a una fiesta…
Así son los ocasos extremeños,
así mueren las tardes de mi tierra,
dejando en el azul rastros sangrientos
y ,en el alma, una estela de tristeza,
tristeza que es la marca
que queda cuando pasa la belleza
ante un alma sensible
que sabe captarla y comprenderla
y vibra cual junquillo leve al viento,
cual una humana antena...
¡Así son los ocasos
que, con amor, mi corazón conserva!...


sábado, 2 de julio de 2011

DEMOS GRACIAS A LA DEMOCRACIA

Nuestra vida navega viento en popa,
satisfechos, vivimos a la carta.
Hoy, se come... y alguno hasra se harta
y hasta toma café y puro y copa...

Despreciamos el pan hasta en la sopa
porque dicen que engorda y nos infarta;
cada cual tiene un trozo de la tarta
y se viste a la moda con su ropa.

Demos gracias a nuestra democracia
que permite empaparnos en derroche,
ofreciendo de todo, tal farnacia.

Pero tenga cuidado algún fantoche
no se hunda en un pozo de desgracia
por mear por encima del pitoche...

domingo, 26 de junio de 2011

A UN LATIFUNDISTA EXTREMEÑO

Sometes a intereses personales
una tierra de inmensas dimensiones
e inundas de dolor los corazones
que sumes en negruras abismales.

Cansados de eperar en tus umbrales,
los hijos de esta tierra, a borbotones,
se fueron con su pena a otras naciones
a buscar primaveras laborales...

De espaldas al dolor de tanta gente
y al cáncer de esta tierra malherida,
resides en Madrid tan indolente...

Sólo quieres tenerla convertida
en tu coto privado permanente
donde matas... un tiempo de tu vida.

miércoles, 22 de junio de 2011

TE HAS GASTADO TU TIEMPO TONTAMENTE

Te has gastado tu tiempo sin un fin, tontamente,
consumiendo las horas de tu efímera vida,
tal beodo embebido en sorber su bebida
que no cuenta las copas porque ya no las siente.

Has vivido de espaldas al destino, indolente
al sentido del hombre, sin altura debida,
sólo atento al instinto de tu arcilla podrida
y a los vicios de moda que te impuso el ambiente.

Un voraz apetito de primarios placeres
ha prestado a tu cuerpo los mejores servicios,
olvidando del alma los más nobles deberes.

Y ahora llega la hora de pagar la factura
por tu vida empapada de placeres y vicios
con diarias monedas de dolor y amargura...

viernes, 10 de junio de 2011

TU CORAZÓN, UN CAMPO DE SECANO

Tu corazón, un campo de secano
devastado por hielos y por vientos
donde quise sembrar mis sentimientos,
lo más puro de mí, lo más humano.

Escogí la semilla grano a grano
y la tierra sembré con miramientos,
la colmé de amorosos tratamientos,
la regué con sudor... ¡Todo fue en vano!

Malgasté mi amorosa economía
en sembrar en tu vida mis amores,
sin tener esperanza, garantía.

Y todo lo perdí: granos, sudores,
cosecha, sentimientos, alegría
y unos años de vida, los mejores...

sábado, 21 de mayo de 2011

ELEGÍA PATERNA

A la memoria indeleble e inmarcesible de
mi querido padre, Isidro Mohedas Márquez



Te fuiste, padre mío, de forma muy urgente,
herido de un infarto que impuso su barrera;
tu sangre labradora detuvo su corriente
en triste, prematura y amarga primavera.

Tu débil corazón perdió su movimiento,
contuvo bruscamente su rítmico latido;
tu arcilla envejecida , sin pulso y sin aliento,
quedó ya sin conciencia, materia sin sentido.

Sediento de justicia, te fuiste insatisfecho,
humilde y dolorido Quijote del arado;
labraste sin desmayo, sacando por provecho
cosechas de amargura, de esfuerzo despreciado.

Sembraste en una tierra regada con sudores
que impuso su dureza, sus leyes y su horario:
millares de jornadas con lluvias y calores
pagadas anualmente con ínfimo salario.

Cuidaste de tu tierra con gran delicadeza,
con mimo y con ternura, lo mismo que a una esposa;
limpiaste de su cuerpo matojos y maleza
y, en pago, te entregaba cosecha muy ruinosa.

Amigo de la espiga, del sol y de la encina,
que fueron confidentes de tanto desencanto,
de tanta pena parda que el alma campesina
cosecha en sus entrañas bañadas con su llanto.

Viviste hormigamente, con duros sacrificios:
por sueldo, tu cosecha; por banco, tu granero;
de cara a tu trabajo, de espaldas a los vicios;
por dentro, eras de cera; por fuera, eras de acero.

Hermano del humilde, de todos los de abajo,
que sufren sometidos a ajenas voluntades,
de aquellos que se pagan su pan con su trabajo
y habitan marginados en pueblos y ciudades.

Semillas de tu sangre sembraste en las entrañas
benditas de mi madre, tu noble compañera:
un llanto de alegría regó vuestras pestañas
por fruto tan preciado de humana sementera.

Tuviste solo un hijo, tu fiel fotografía;
plantaste en su conciencia tus nobles ilusiones
y, a cambio, recogiste cosechas de alegría,
de amor y de esperanza en grandes proporciones.

La vida…, ya lo viste: tan solo es un minuto,
muy corto con placeres; con penas, es muy largo;
la muerte nos reclama el último tributo
por huéspedes de un mundo inhóspito y amargo.

Te fuiste, padre mío, de forma inoportuna,
dejándome una estela de lágrimas y penas
y busco soluciones y no encuentro ninguna
que alivie esta amargura que corre por mis venas.

A ciegas, por un mundo de ensueño y pesadilla,
camino solitario como una sombra errante;
no alumbra mi sendero tu luz, que ya no brilla;
mi vida es una noche, su luna está en menguante.

Te busco en todas partes y miro y no te veo;
me encuentro una muralla oculta entre la sombra.
¡Te fuiste para siempre!... Y aún no me lo creo
y clama y te reclama mi voz cuando te nombra.

De noche, por mis sueños, te encuentro en mi camino
y hablamos mutuamente de múltiples asuntos;
despierto bruscamente…; comprendo el desatino
del diálogo de un vivo con seres ya difuntos.

Tu casa, ya mi casa, sombría y desolada
no siente por su seno el cálido revuelo,
el río de alegría, de vida entusiasmada
y llora telarañas de amargo desconsuelo.

Testigos de mi drama, tus prendas personales
renuevan de continuo mi herida por tu ausencia;
su vista me despierta recuerdos paternales
dormidos en el fondo de mi íntima conciencia..

Estéril, sin cultivo , tu tierra es un baldío
vestido con un manto de cardos y de grama;
no ofrece ningún fruto y siente el gran vacío
dejado por su amo que ya no la reclama.

Tus férreas herramientas se enlutan con la herrumbre,
añoran las caricias y el tacto de tus manos
y lloran su futuro de oscura incertidumbre,
inertes compañeras de arañas y gusanos.

¡ Te fuiste, padre mío!...Yo quedo por testigo
y escribo entristecido tu humana trayectoria;
me duele tu partida, te añoro, te bendigo
y riego con mi llanto tu plácida memoria.

Yo canto en estos versos tu límpida nobleza,
tu amor por los humildes, tu austera agricultura,
tu estoico sacrificio, tu férrea firmeza,
tu vida tan sencilla sembrada de ternura.

Y quiero que estos versos te sirvan de homenaje,
escritos con la sangre que vierto por mi herida,
mi sangre -que es tu sangre- prosigue tu linaje
que sigue inexorable las leyes de la vida…

miércoles, 18 de mayo de 2011

VIDA EN SUSPENSO

A pesar de ser culto y muy consciente,
no he aprobado lecciones de la vida
y, aunque estudio a conciencia, se me olvida
la aprendida lección, al día siguiente.

Y me inquieta esta nota “insuficiente”,
en materia tan dura, tan temida,
tan vital... para hallar una salida
al final de carrera en mi expediente.

Esta vida es un libro de problemas,
tan sutil, tan profundo, tan inmenso...,
que plantea polémicos dilemas.

Tanto estudio dedico y tan intenso
sin lograr aprenderme algunos temas
que me duele en el alma este suspenso

viernes, 29 de abril de 2011

TRES ANCIANAS EXTREMEÑAS DE PASEO

Con las níveas blancuras de sus canas
y negruras de hollín en su vestido,
van con paso pausado y dolorido
de paseo tres trémulas ancianas.

Son tres sombras apenas, ya sin ganas
por vivir un presente sin sentido;
su recuerdo les cambia el recorrido
y conversan de etapas ya lejanas.

Se han quedado tan solas... que su vida
es ya sólo la sala de la espera
donde aguardan la hora de salida.

Y saldrán de esta vida de quimera
a gozar de su gloria merecida
tras cruzar la fatídica frontera.

viernes, 1 de abril de 2011

VACACIONES DE ESTÍO (AGOSTO)

Vacaciones de estío...Cada día,
con mi mente y mis dedos sudorientos
y obediente a nativos mandamientos,
yo ejercito mi amor por la poesía.

Y cultivo, en simétrica armonía
de cultura y cultivo, mis pimientos,
mis tomates... con gratos sentimientos,
que me cargan de anímica energía.

De sentido me lleno ese vacío
que mancilla de angustia la existencia
con los tintes tediosos del hastío.

Y me impongo la santa penitencia
de acercarme a mi pueblo cada estío
y a los restos paternos..., por querencia.

viernes, 25 de marzo de 2011

EL MANDO DE ESTE MUNDO

El mando de este mundo está entre mendas,
tremendos mandarines con codicia,
con su afán de poder, con su pericia
en intrigas, engaños, componendas...

Nos arrastran a bélicas contiendas
porque suba su bolsa, tan propicia
que este mundo se inunde de inmundicia
donde obtienen provechos y prebendas.

Sólo inquietos por temas mercantiles
estos altos magnates sin altura
encerrarnos quisieran en rediles...

Nos imponen su dura dictadura
bajo eterna amenaza de misiles
y de hacer de este mundo sepultura.

viernes, 18 de marzo de 2011

A JARAICEJO,MI PUEBLO

¡Qué tristeza da verte, pueblo mío,
con tus calles vacías, ya cubiertas
de verdes telarañas, tan desiertas
que sólo fluye el viento a su albedrío!

¡Qué enlutado silencio, qué vacío
por sus casas sin vida, con sus puertas
y ventanas cerradas..., casas muertas
donde late el recuerdo mudo y frío!

El recuerdo de aquellos que se han ido
con su pena a otra parte amargamente,
dejando tras de sí lo más querido.

Bajo un cielo impasible, indiferente,
mi pueblo está perdiendo su latido,
muriendo por la ausencia de su gente...

miércoles, 16 de marzo de 2011

TE SIENTES MUY MODERNO

Te sientes muy moderno y alardeas
de una vida en niveles de progreso,
pero aplasta tu espalda un sobrepeso
de aparatos..., que atrofian tus ideas.

Artefactos, cacharros..., son correas
de tu vida - ya cárcel - donde preso
y embebido por frívolo embeleso
los más nobles valores pisoteas.

Sometido al consumo más prosaico,
sin cultura, inquietudes, ideales...,
te seducen brillantes baratijas.

Yo te siento un retrógrado, un arcaico,
estancado en la Edad de los Metales
con cadenas y clavos y clavijas.

viernes, 11 de marzo de 2011

FANATISMO CRUENTO

( Escrito tras los atentados
del 11-M y a la memoria indeleble
de todas sus víctimas ).



No se puede aguantar... y yo no aguanto
ese rojo oleaje que hoy nos llega
en sangrienta hemorragia que ya anega
este valle de lágrima y quebranto.

Manejando las armas del espanto
y el terror, una turba sordiciega
planifica, con saña y con entrega,
convertir el planeta en camposanto.

Esta historia de histeria y fanatismo
es escrita con plumas de paloma
y con sangre por tinta tal bautismo.

Nuestra paz se despluma y se desploma
en las garras, las guerras, del cainismo
de unos viles gavilanes de Mahoma.

domingo, 6 de marzo de 2011

CHARLATANES DE TABERNA

Tabernarios e infames charlatanes
que os bebéis vuestra vida en esos ratos
de taberna – caverna – y, entre flatos,
difamáis de mis líricos afanes.

Os bajáis a la altura de alacranes
y el delito os delata de insensatos,
con rencores, rencillas, arrebatos
y desprecios...¡patadas de patanes!

Yo rechazo los juicios de esos “jueces”,
sometidos a etílicas zozobras,
a visiones borrosas y a dobleces.

Y desprecio sus necias maniobras
porque, a cáscaras vanas, yo doy nueces,
¡y se mide a los hombres por sus obras!

viernes, 4 de marzo de 2011

INGRATITUD

Porque quise ponerme a tu estatura,
humillé mi cabeza humildemente
para hablar tal hermanos, frente a frente,
y poner a tu alcance mi cultura.

Porque quise ser luna en la negrura
de esa noche que habita tras tu frente
y alumbrarte un camino diferente
que llevara derecho a la hermosura.

Porque quise sentirme más humano,
derribé por los suelos la barrera
que al humano separa de su hermano.

Tu arrogancia creció de tal manera
que estuviste a la altura de un gusano
con tu envidia viscosa y altanera.

viernes, 25 de febrero de 2011

AUNQUE CERCA, ESTAMOS MUY LEJOS

Aunque estemos muy cerca, cara a cara
y nos ligue el lugar de nuestra cuna;
aunque un lazo postizo ya nos una,
un abismo insalvable nos separa.

Aunque intento acercarme hacia tu rara
conducta, tan innoble, tan zorruna
y yo quiera salvar la inoportuna
frialdad que tu desprecio me dispara.

No puedo aproximarme a tu avispero
de innoblezas, de envidias, de rencillas...
porque mi alma es de acera, no de acero.

Yo prefiero apartarme de puntillas
sin rogar tu amistad tal pordiosero
y poner a años-luz nuestras orillas.

viernes, 18 de febrero de 2011

A UN EMIGRANTE EXTREMEÑO DESARRAIGADO

Estás como cumpliendo una sentencia
por delitos que nunca has cometido,
condenado a un destierro dolorido
que ha vestido de luto tu existencia.

El tiempo te borró de la conciencia
las huellas de un pasado ya perdido;
te apagó tus recuerdos el olvido
y te heló el corazón la fría ausencia.

Yo no sé qué violenta ventolera
te arrastró de tu tierra brutalemente
como a ingrávida hojilla volandera.

Sólo sé que te pudres lentamente,
sin raíces, sin patria y sin bandera
porque estás transplantado en otro ambiente.

miércoles, 16 de febrero de 2011

AMOR A EXTREMADURA

Estoy lleno de ti...; por ello, vierto
esta carga de cálida ternura
que, en forma de amorosa calentura,
me pone tanto amor al descubierto.

De par en par, mi corazón abierto,
va dejando salir por su abertura
el amor que te tengo, Extremadura,
que en materia poética convierto.

Y, a pesar de esa ausencia atormentada,
de esa ingrata distancia en que resido,
desde lejos, yo siento tu llamada...;

desgarrado clamor entristecido
de una madre que espera resignada
el retorno de un hijo que se ha ido.

viernes, 11 de febrero de 2011

JUECES INJUSTOS

Yo soy una gota de un río migratorio
que, en desmadre, salió con la esperanza
de encontrar un mañana de bonanza
en entorno social propiciatorio.

En distante y distinto territorio,
cultivé, con semillas de añoranza,
unos libros en lírica labranza
que os doné tal poético ofertorio.

Hoy, me apuntan con dedo acusatorio
por no sé qué delito o asechanza
unos “jueces” con trato vejatorio.

Me condenan con cargos, sin fianza
a un injusto e ingrato purgatorio
donde, en pago , recojo malandanza.

viernes, 4 de febrero de 2011

A UN BORRACHO

Vas quemando tu vida y tu dinero
en tu mundo de ensueños y de engaños,
abrasando tus penas y tus daños
con el vino, tu ardiente compañero.

En su líquida hoguera, prisionero,
a ceniza reduces con los años
tu cosecha de amargos desengaños
y tu pobre esperanza de hombre-cero.

En tu mundo de falsas sensaciones,
vas buscando el olvido y la alegría,
fabricando postizas ilusiones...

¡Rechaza su rojiza compañía
que te impide encontrar las soluciones
a tu humilde dolor de cada día!

miércoles, 2 de febrero de 2011

PUEBLO SOY

Porque vengo del pueblo, al pueblo voy
con fervor de piadoso preregrino;
pueblo es mi cuna y pueblo, mi destino
y empapado de pueblo siempre estoy.

Pueblo fueron mis padres, pueblo soy;
siempre fiel a mi origen campesino,
con mi trigo, molido en mi molino
le hago versos al pueblo y se los doy.

Sin dsifraces, caretas ni barnices,
siempre pongo mis versos al servicio
de mi pueblo, marcado a cicatrices.

No me mueve un mezquino beneficio
cuando riego con llanto sus raíces
y los cubro con fértil sacrificio.

viernes, 28 de enero de 2011

VIVIR A MEDIAS

Descubrir yo quisiera algún remedio
que remedie de miedos y de inedias
a esos seres que viven sólo a medias
repudiando el estudio por el tedio.

Sacudirse no saben el asedio
de sus dramas diarios, sus tragedias…;
para su manquedad, no hay ortopedias
que les puedan salvar por propio medio.

Y se aferran con furia a la materia
que les dicta una dura dictadura
donde impera una anímica miseria.

Por su anemia moral, por la locura
de un vivir con la euforia de una feria,
pagarán alto coste en su factura.

martes, 25 de enero de 2011

EN MI TIERRA ME SIENTO FORASTERO

(Lamentación que escuché
de boca de un emigrante)

Porque aparto mis pasos del rebaño
y no sigo sumisas servidumbres,
ni me dejo arrastrar por las costumbres
que esclavizan al hombre desde antaño.

Porque vivo de espaldas al engaño
de la inerte materia y sus relumbres
y me gustan los vientos de las cumbres
que me barren del alma el desengaño.

Porque tengo una escala de valores
tan distinta a la vuestra que prefiero
cultivar el saber, no los sabores.

Como a gallo en ajeno gallinero,
me miráis por prejuicios y rencores...
¡y, en mi tierra, me siento forastero!

lunes, 24 de enero de 2011

MODA SIN MODALES

Una moda “moderna” sin modales
nos invade la vida como plaga;
una peste porcina que propaga
unos fétidos tufos de albañales.

Se contagia una especie de animales
con disfraz de persona, que se embriaga
con viciosa inmundicia y encenaga
los más claros y puros fontanales.

No respetan valores ni derechos
porque guardan rencores subcutáneos
contra seres y objetos por despechos.

Sin ningún ideal bajo sus cráneos,
se comportan tal cerdos satisfechos
por impulsos primarios, espontáneos.

domingo, 23 de enero de 2011

¡CUÁNTAS HORAS DE LÍRICAS LABORES!

Cuántas horas de líricas labores
sin fijarme un horario ni una fecha
en trabajo a destajo por la brecha
de los surcos del verso, entre sudores.

Con semillas y abonos superiores,
de su siembra ya el alma satisfecha,
mas halló - en desencanto - por cosecha
amarguras, pesares, sinsabores...

Yo no sé si la culpa fue del suelo,
por carencias de sales, por dureza...
o escaseces acuáticas del cielo.

Tal vez fuera la causa mi torpeza,
pero sé que sentí gran desconsuelo
y el porqué no me cabe en la cabeza.

sábado, 22 de enero de 2011

MIS SEÑAS DE IDENTIDAD

Yo soy del sur, extremeño;
procedo de los de abajo
y, aunque soy padre de versos,
soy un hijo del trabajo.
Mi tierra es extrema y dura
para el que viste de andrajos
y extremadamente blanda
para buitres, zorros, grajos…
Nací en la tierra de encinas,
entre el Almonte y el Tajo;
de allí, vientos de la vida
me han arrancado de cuajo.
Resido en tierras del norte
donde tengo el pan y el tajo;
soy sembrador de cultura
y siembro ideas a destajo.
En mis llanuras del alma,
apaciento un gran hatajo
de recuerdos y añoranzas
en mis ratos de relajo.
Me gusta regar raíces
de aquel que se fue al carajo
de la emigración un día
por culpa de cuatro grajos.
Toda clase de malezas
de mi conciencia descuajo:
zarzas, cenizos, ortigas,
avenas locas, hierbajos…
Con voluntad de pan tierno,
Mi vida me desmigajo
en versos para mi gente
tal poético agasajo.
Yo nada debo, me deben
horas extras que, a destajo,
apliqué a sembrar mis versos
que ofrezco a precio muy bajo.
Por humildad, me veréis
caminado cabizbajo:
no quiero humillar a nadie
ni ante nadie me rebajo.
Sin dobleces, sin rincones
ahumados, sin altibajos,
con alma limpia y planchada,
voy y vengo; subo y bajo,
Me aparto de los partidos;
mi corazón no es colgajo
para partir…; por entero,
se lo entrego a los de abajo.
Comprenderéis que no tenga
voluntad de escarabajo
para pagar en pelotas
lo que pago con trabajo.
No me busquéis en las fiestas:
odio el ruido y los brebajos
con que se alegran su sangre
tantos tristes espantajos.
Con pluma o con libro en ristre,
me encontraréis en mi tajo,
poniendo el pensar a punto
y el corazón boca abajo
o, tal vez, por un camino
angosto de algún atajo,
buscando lo que no encuentro
y, por eso, me encorajo.
Yo llevo un collar de penas,
colgando tal un badajo,
con la alegría hecha añicos
y la esperanza, un pingajo.
Mi corazón, vuestra casa,
de par en par, desencajo
por sus puertas y ventanas
por si precisáis sombrajo.
No obstante, algunos de envidia
me escupen escupitajos
de indiferencia o desprecio:
¡es su labor…, yo la encajo!

viernes, 21 de enero de 2011

PARAÍSO PERDIDO

Vine al mundo una noche
cuando reinaba escorpio
tal fruto ya maduro
de un árbol en otoño.
De labradores padres
fui el único retoño;
su ubérrima ternura
la tuve en monopolio.
Fui humano recipiente
donde vertieron todo
su amor, sus inquietudes,
su nobleza y decoro.
De paz era un remanso
aquel hogar tan probo
donde el amor corría
tal fontanar, a chorros.
Llanuras de encinares,
de jaras, de rastrojos…,
de mi feliz infancia
fueron telón de fondo.
Fui amigo de animales:
corderos, perros, potros…;
su trato fue más grato
que el dado por vosotros.
En este ambiente edénico
de tonos tan bucólicos,
mis años infantiles
pasaron como un soplo;
paraíso perdido
que, a veces, yo recorro
de manos del recuerdo
con aire melancólico;
bagaje de memorias
que llevo en los más hondo
del alma y la iluminan
tal luminoso foco.

En libros y en labranzas,
gasté mis años mozos
y mi pan cotidiano
lo pagó el sudor propio.
Por los libros, fui libre;
por mis padres fui sobrio:
¡es tan corto el camino
y hace falta tan poco!
Me alejé de los lujos
del consumo ostentoso;
me amoldé a ser humilde
por respeto a mi prójimo.
A las fiestas y fastos
renuncié ya muy pronto
por austero y sencillo
y por ser fonofóbico.
Preferí yo el estudio
al estadio, a los toros…,
el “panem et circense”
lo encontré muy tedioso.
Dediqué a labor lírica
horas de oro del ocio;
soledad y silencio
fueron siempre mis socios.
Sembré miles de versos
con el noble propósito
de ofrecerle a mi gente
un libresco manojo,
una lírica herencia
que sirviera de fondo
cultural a mi pueblo
al servicio de todos.

Mas mi esfuerzo fue estéril
y cayó en saco roto:
para el listo de turno
yo era un ser peligroso
porque no acepté normas
rebañegas de otros
y seguí otros senderos
espinosos y angostos.
Por versado en los versos,
por encima del hombro,
me miraron los necios
con rencor envidioso;
despreciaron mis versos
por sus necios antojos,
-¡nunca aprecian los necios
la labor de su prójimo!-

Pero sigo y prosigo
tan tenaz por estoico
con la frente muy alta,
sin careta en mi rostro.
Vuestros juicios injustos
me paso por los… forros
y es el tiempo a la larga
quien será juez de todos.
Yo, ante el pueblo sencillo,
de rodillas, me postro
y le ofrezco mis versos
en fraterno ofertorio
porque pueblo yo soy,
mi raíz no traiciono
y hacia él me dirijo
con sus penas al hombro
y, en mi patrio terruño,
esta tarde de agosto,
os entrego estos versos
por si os son provechosos…

PANDEMIA PORCINA

Existe un tipo de gente
que, al suelo, arroja basura
y así se pone a su altura,
ensuciando el medio ambiente.

Gente tan corta de mente
que, por su escasa cultura
o su antisocial postura,
de mala hierba es simiente.

Con su conducta porcina,
por falta de algunas tuercas,
el planeta contamina.

Por sus costumbres tan puercas,
ya esta gente es convecina
de los hombres de Atapuercas.

martes, 18 de enero de 2011

ES COSTUMBRE COMÚN EN EL INGRATO

Es costumbre común en el ingrato,
por falta de talento y de talante,
portarse de una forma por delante
y de otra por detrás, por doble trato.

Por miopías mentales de insensato,
no valora el favor de un semejante
y su cara, careta de farsante,
nos confirma su anímico sustrato.

Yo no sé que fanática perfidia
le socava por dentro tal carcoma
a rabiosos mordiscos, por la envidia.

Sólo sé que su mundo se desploma
al morderse a sí mismo en su desidia
y su vida ya es gris y sin aroma...

domingo, 16 de enero de 2011

FANATISMOS FÓNICOS

Yo no sé por qué falso modernismo
tanto joven al ruido se encadena
con eufóricos cantos de sirena
programados “con cierto” despotismo.

Atrapado en eufónico hedonismo
de un frenético ambiente de verbena
con estrépito de histérica colmena,
ya no piensa ni siente por sí mismo.

Le conciertan maléficos festejos
una turba de turbios malandrines
con fulgentes y fónicos manejos.

Sólo buscan lucrarse en sus trajines
anulando del joven los reflejos
y su pasta alimente maletines…

sábado, 15 de enero de 2011

CONTRADICCIONES EXTREMEÑAS

(Estrofas de pie quebrado
o manriqueñas)

Si tanta extensión tenemos
en esta tierra,
¿por qué un millón de extremeños
no cabe en ella?
Y, teniendo tanta tierra,
yo no me explico
que exista un millón de pobres
y cuatro ricos.

La tierra ya no se labra:
¡cardo y retama!
Los labradores parados:
¡mal panorama!
Pensando en las soluciones,
yo encuentro raro
que, habiendo tanto trabajo,
vivan en paro.

Dos grandes ríos caudales
y otros pequeños,
pero este campo, en verano,
es un infierno…
Habiendo tanta y tanta agua,
yo no comprendo
que los campos y la gente
vivan sedientos.

En vez de erigir pantanos
en nuestros ríos
para bañar nuestros campos
con regadíos,
nos plantan nucleares
de gran potencia
y, así, nos cuelgan de un hilo
nuestra existencia.

Aquí las materias primas
son emigrantes:
tomate y tabaco y corcho
y lana y carne…
Teniendo tantas materias,
yo me pregunto:
¿por qué, aquí, no se elaboran
nuestros productos?

Se dice que Extremadura
va con retraso;
nosotros tal las tortugas,
al mismo paso,
porque somos tan apáticos,
tan conformistas
que ya hemos perdido el paso
y hasta la pista.

¿Por qué se extrañan, señores,
de la incultura
si aquí el que escribe cosecha
mucha amargura?
Yo tengo amarga experiencia
de lo que os digo:
¡sembré mi amor en mis libros
y son testigos!

Algunos se ponen precio
como hizo Judas;
su sentimiento extremeño
lo pongo en duda;
porque hay gente de esta tierra
que está al servicio
de aquellos que la arrojaron
al precipicio.

Algunos vivimos fuera,
lejos y tristes,
pero el recuerdo nos riega
nuestras raíces;
viviendo siempre tan lejos,
a mí me extraña
que no nos teja el olvido
sus telarañas.

Caminemos poco a poco,
pero seguros:
los pies de la autonomía
no están bien duros;
luchemos de cuerpo entero,
no por partidos,
por el amor a esta tierra
todos unidos.

Busquemos nuevos caminos
con nuestros medios
sin esperar que, de fuera,
vengan remedios;
que, si estos males de siglos
no se remedian,
será esta tierra escenario
de más tragedias…

martes, 11 de enero de 2011

INCONFORMISTA


No me siento conforme en ese abismo
tan sombrío, tan triste, tan estrecho,
de esa vida de barro satisfecho
donde crece el estéril conformismo.

Voy sembrando semillas de idealismo
en las blancas llanuras de barbecho
para ver si sirviera de provecho
esta siembra de inquieto inconformismo.

No se puede vivir gusanamente,
con el alma enterrada en la basura,
sin ninguna inquietud, indiferente...

Porque, entonces, el hombre pierde altura
si le falta esa fuerza permanente
que lo eleva del barro a la hermosura.

domingo, 9 de enero de 2011

A UN JORNALERO EN PARO

Te apartan a la izquierda como un cero
porque sobran obreros de la cuenta
que echó el latifundismo y ya no renta
el humilde sudor de un jornalero.

Te condenan a un paro lastimero;
ya tu cuerpo no sirve de herramienta
y su fértil sudor ya no alimenta
la avaricia voraz de un usurero.

Todo está programado: la codicia
de unos cuantos que tienen en su mano
el dinero, la tierra y tu destino…

Y te dejan parado en el camino,
mutilando tu impulso más humano
con leyes que defienden su injusticia.