..................

viernes, 27 de marzo de 2015

INCONFORMISTA

          ( Dedicado a todos mis
             estimados  alumnos )
  
   No me siento conforme en ese abismo
tan sombrío, tan triste, tan estrecho,
de esa vida de barro satisfecho
donde crece el estéril conformismo.

   Voy sembrando semillas de idealismo
en la blanca llanura de barbecho
para ver si sirviera de provecho
esta siembra de inquieto inconformismo.

  No se puede vivir gusanamente
con el alma enterrada en la basura
sin ninguna inquietud, indiferente;

  porque, entonces, el hombre pierde altura
si le falta esta fuerza permanente
que lo eleva del barro a la hermosura...

viernes, 20 de marzo de 2015

LOS PASOTAS

   Duermen en su apatía satisfechos
por tener la pereza por oficio;
desprecian la virtud porque es el vicio
más rentable en placeres y provechos.

   Por torcidos, reclaman sus derechos
sin deberes a cambio. En el perjuicio
de su prójimo, obtienen beneficio.
Cuando "pasan"..., nos dejan sus desechos.

   Cansados de un descanso tan vacío
y tan lleno de ruidos , de aparatos...,
con que alivian las horas de su hastío,

   sólo quieren pasar... sus buenos ratos,
sin ningún compromiso, a su albedrío,
mas se aburren por burros mentichatos...

viernes, 13 de marzo de 2015

EXTREMADURA HERIDA

(Es un poema preautonómico, ya antiguo,
de mi primer libro, "Despierta, Extremadura,
de tu sueño", pero con cierta vigencia por
la actual  emigración de la juventud extremeña...)

Está mi tierra herida y clama urgencia
porque pierde la sangre por su herida
y no hay gobierno-médico que impida
que derrame un gran chorro con violencia.

   Yo reclamo algún invento de la ciencia
para mi humilde tierra malherida
por un cáncer social, regionicida
que la va desangrando sin clemencia.

  ¡Gobierno centralistas, limosneros,
mi tierra no precisa transfusiones
para curar su anemia y su sangría!...

   ¡Precisa lo que es suyo; los obreros
que emigraron..., sus amplias extensiones
de tierra cultivable y su energía!

viernes, 6 de marzo de 2015

MIS LÍRICAS LABORES

Cuántas horas de líricas labores
sin fijarme un horario ni una fecha
en trabajo a destajo por la brecha
de los surcos del verso, entre sudores.

Con semillas y abonos superiores,
de su siembra ya el alma satisfecha,
mas halló , en desencanto, por cosecha
amarguras, pesares, sinsabores...

Yo no sé si la culpa fue del suelo,
por carencias de sales, por dureza
o escaseces acuáticas del cielo...

Tal vez fuera la causa mi torpeza,
pero sé que sentí gran desconsuelo
y el porqué no me cabe en la cabeza...